Del tuo sedere avevo creduto che...

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La perfezione è orribile, dicevi tu. Non so che farmene.

Di tanto in tanto consapevole di questo facevo attenzione a non macchiare le scarpe di camoscio né di stortare il pennino della Parker (stilo a stantuffo, inchiostro viola) per eccesso di passione nello scrivere di quella storta materia che è sempre stata per me l'amore.

Di tanto in tanto le scarpe si sporcano però. E a furia di stortarmi dentro la carne dell'amore, pure il pennino della Parker ha fatto seguito alla fine cui - naturalmente - siamo condotti nel commercio con il corpo.

Poi sono accadute delle cose.

Le cose hanno questa invariabile tendenza ad accadere. Succede proprio, non ci si può far molto.

Così a Parigi, la sabbia dei giardini di Colette ha ricoperto le mie scarpe che - da scuromarrone - si sono fatte grigiosabbia.

Così, alla luce del sole, ho visto come il tuo sedere - tondo e morbido nel suo riposo - non sia perfetto come avevo creduto.

Di spazzolare le scarpe non ho alcuna intenzione. Ci resti quanto vuole quella sabbia, a ricordare un ricordo di sole nel tepore del giardino.

Per quanto riguarda, invece, il tuo sedere, mi piace ancor di più, adesso. E non credevo fosse possibile, te lo assicuro.